Книга: Горгулья (Дэвидсон Эндрю) ; АСТ, 2010

Достаточно глубокая современная проза, не без философского подтекста, грамотный и на редкость приятный слог и перевод. Не оставляло впечатление созвучности книгам Водолазкина - есть какая-то внутренняя схожесть, идейность, многослойность.

Я бы не советовала серьезно относиться к аннотации - она, скорее, отпугнет, чем привлечет серьезного читателя: сюжет и в самом деле таков, но это только "поверхностный" уровень.

Не без юмора и сарказма, не без исторических погружений, не без грусти... и даже есть над чем всплакнуть, если читатель уже с жизненным багажом и пониманием утрат.

В общем, та книга, которую не оставишь в Буккроссинге, потому что, возможно, и сам ещё захочешь перечитать. И в качестве подарка любителю слова тоже будет неплоха.

0    0

Я просто не могу не сохранить для истории эти восхитительные перлы. Их было немного, но их мощь мотивировала таки дочитать эту мутоту.

Порноактер, красотою леп, червлен губами, бровьми союзен, получает страшные ожоги в автокатастрофе, и книжка встречает нас шок-контентом в виде красочных и детальнейших описаний рядовых будней в клинике по восстановлению, а также хрестоматийной бульварщиной в воспоминаниях главгероя о нежном возрасте. Его циничный тон повествования о собственных достижениях в искусстве сначала привлекает, а потом понимаешь, что тем не менее повествование сухое, просто нарратив про капельницы, медсестер, процедуры, хренак мысль о роскомнадзоре, новый врач, новые капельницы, старые процедуры... Этот человек не спился под забором в день своего совершеннолетия только потому, что имел привлекательную внешность. Лишившись ее, он буквально потерял всё, что было его жизнью. Главный рабочий инструмент кстати тоже выгорел дотла. Что же гг чувствует теперь? Что вот так с него срезали поврежденную кожу, что вот в это заматывали, что вот тем натирали, что вон та медсестра любит крутить попой. Чувства не прописаны. А ведь развернуться есть где, мягко говоря. Но здесь непрописанные чувства в книге о самом великом чувстве только начинаются.

Лежащему себе и никого не трогающему гг начинает наносить визиты пациентка из психиатрии по соседству и задвигать ему офигительные истории(тм). Она клянется на мизинцах, что они знакомы уже несколько жизней. Сначала она половину книги душнит своим нарративом в больнице, а другую половину – у неё дома, куда она увела гг. Через все истории проходит мотив обожженного гг, выстрела в грудь, и еще по мелочи. И конечно же мысль, что если любимко померло, жить дальше будешь только ради благословенного момента наконец помереть самому и воссоединиться. А еще эти недорелигиозные пароксизмы, видимо, потому, что где-то около того времени был популярен Дэн Браун. Они превозносят страдания и самоотречение как высшее благо, выводя из этого само понятие любви.

Марианн Энгел (имя, ничуть не более похожее на погоняло, чем Анастейша Стил) задвигает истории про якобы их с гг инкарнаций, комфортит его, а по совместительству вытачивает химер из камня путём нажатия кнопки «сделать красиво», заживляя потом кровавые мозоли. Что даёт им средства для существования, которые в свою очередь служат сюжетным костылём, сметающим преграды между очередными историями и свободными ушами. Ой, как удобно (с) Историями о каких-то там любовях в прошлом прикрывается отсутствие химии между персонажами в настоящем. Чувства не прописаны-2. Просто чувак обрадовался вниманию шизофренички на таблетках. Почему-то я должна читать про гея-викинга (хотя тут серьезно спасибо автору, меня с него нафик вынесло) или японку-стеклодува (жуткая история про то, как мадам всю жизнь шептала мужику по ветру свои признания в любви, по сути лишив его шанса на счастливую судьбу) и проецировать это на героев в настоящем времени, а я не, не должна. Это автор должен мне изложить свою версию по поводу любви, а не плавать в пошлятине о непостижимости и загадочности. Ну вот Марианн всё стремится к чему-то высочайшему, величайшему и непостижимому, при этом не замолкая о прошлом и по сути не живя в настоящем. И вообще, любовь – она просто есть, ее прописывать не надо, вон те же ведь любились, хотя там тоже прописано не было, просто поверьте. Линия второстепенных персонажей в этом плане и то лучше удалась. Им даже не пришлось заламывать руки в жертвах и строданеях. Любовная линия здорового человека против лл курильщика…

Скучно, скучно! Сухо в эмоциональном плане, но при этом море разливное в количестве лишних слов. Много ненужных описаний, по целой странице на перечисление жрачки. Персонажи, присутствующие только ради присутствия, с обязательным экскурсом в их неинтересное прошлое. Нарратив, нарратив, нарратив. Автор словно бахвалится, что вот такое он знает про Италию, вот такое про Исландию, вот такое про Японию, вот такое про Англию… Когда герой ближе к концу совершал променад по, мать его, аду, я смирилась, что совсем биздуховная, но угорать перестать не могла. Прям трактат-опровержение утверждению, что с ума поодиночке сходят. Лучше бы так и было, нежели фактический финал книги. Не знаю, стОит ли цитата про лунный чирей потраченного времени, но наверное больше да XD прилагаю её, чтобы никто более на этот псевдоинтеллектуальный бред время не тратил.

0    0

Одна из лучших книг о Любви.

0    0